L’auteur inconsistant
L’auteur inconsistant
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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais préférer s’achever. Dans son modeste domicile, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait pas mal de ses anciens manuscrits. Il les avait textes vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni rapport. Des fictions oubliées, marquées d’une alarme extrême qu’il ne aimerait plus se munir d'. Il les jeta un à un dans le poêle, saisissant l'opportunité de suivre l'amour les consumer jusqu’à ne remettre que des cendres. C’est dans ces cendres que ébaucha la première vision. Tandis que la dernière thématique d’un vieux roman se réduisait à des lambeaux incandescents, une ligne, définitive comme tracée par une index indisctinct, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le contenu original. Et toutefois, elle lui semblait précise, présente, et presque prophétique. Une phrase particulière décrivait un récit de allée, un accident, une ouverture. Le destinée, il vit ce geste innombrables propre reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un second roman. Une indice phrase apparut, cette fois plus coûteuse en temps, plus occulte. Il nota les informations, vérifia leur syntaxe, le cas décrite. Une féminité allait diminuer auprès du vieux port, à bien l’heure bleue. Quarante-huit heures postérieurement, une disparition comparable fit la une. Le pyrotechnie ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en pleine combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets présentes de l’avenir. Jour après journée, nuit arrière nuit, il poursuivit cette étrange correspondance. À n'importe quel incinération d’un propose familial, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les naissantes légendes et se mit à évoquer ces voyances déguisées en récits. Sous le désignation de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où tout histoire prédisait l’actualité à suivre. Son style, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat croissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla répandre lorsqu’il publia un court texte intitulé Le dormeur du dernier quai. Un espèce humaine y était décrit, vêtu de laine abîmer, mort subitement dans le métro de la ligne verte. Deux jours ensuite, un lecteur fidèle du blog, connu marqué par son appellation de dissertation, fut retrouvé sans tenue convenablement à bien cet position. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.
Le matin s’éleva sur Montréal dans une vie pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle voyance olivier exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine diapositive grise. Elles n’étaient plus simplement les résidus d’un gerbe, mais l'étape première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un nouveau manuscrit, chaque nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et tout nuit, la voyance 24/24 procurait une méthode impossible à ignorer. Il se lança à pointer un retournement dans l'apparence même des signaux. Là où les premières phrases décrivaient des des festivités visibles, les plus récentes visions prenaient l'apparence d’aphorismes encodés, de fragments avec lequel le sens ne se révélait que des jours postérieurement. Une suite d’initiales, une annonce partielle, quoi que ce soit décrit de façon prosodie mais flagrant. Et grandement, l’événement correspondant surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord claire et nette tels que une interprétation d’avenir, devenait à la minute un style artistique visionnaire. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses buts, ses décryptage médiévales. Il découvrit que certaines répliques survenant dans les braises étaient des formules exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des notes éparses, des brouillons oubliés. Le bombe ne parlait plus seulement du communauté, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa connaissance, ramenait des extralucides de ses univers intérieurs comme des éclats de psyché réassemblés à l’envers. Il retrouva une page brûlée montrant un isolé mot, parfaitement intact dans les cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans aucun de ses romans. Il l’associa à une narration familial : une visite dans un usine simple où il avait trouvé une ancestrale machine à imprimer rouillée. Il y avait libellé ce mot par divertissement, sans savoir raison. Le destin, la façade de cet usine s’effondra, parvenant à l’évacuation d’un quartier illimité. Le bouquet était remonté dans le fil du futur. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait désormais, ne se limitait plus à le destin. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait rapport souterrains entre l’esprit et les des occasions de faire la fête. Les phrases impossibles brûlaient dans ses énergies comme des alertes silencieux. Rien de ce qu’il avait courriel ne lui appartenait encore de manière constructive.